Гроза... Москва... подокойник... Индра... Дым...

Боже как легко взирать на свою судьбу из свободы воли, без надрывов, без слез, без ревности и чужих проекций и фрустраций, которые, застряв в тебе начинают растаскивать твой мир по камешкам, превращая все в пыль.., за каждое попадание не туда, куда направили, не озадачивая себя вопросом, а надобно ли? То направление моему развитию личности… Есть ли запросы на прорастание сквозь себя? Развитие? Чего изволите добрый червячок? Или так в пыли поваляться, на солнышке погреться? Я безгранично верю в свою интуицию, знаю наверняка, что она ведет не в тупик. У меня есть свое направление, видимо при столкновении не с теми и не там, где начинает жить некто другой вытянутый из меня, вытащенный клещами за волосы, из всего что я есть, а я есть пустота, глубокая и ровная… пусть не всегда, вечность тоже понятие относительное… и одиночество, сухость, голод, аскеза, дает громадные рост… это было, и это было во время, возможно, нет необходимости притягивать обстоятельства за уши… Но когда блажь благополучия, из чужего... забирает меня не в ту степь и я наивно думаю, что может стоит попробовать, авось получиться… получаеться болото зеленое и скучное. Грехастха йога или совместная жизнь, это не мое… или мое но не теперь или никогда… когда во мне рождается Индра, блуждающий в своих бескрайних просторах сознания, сверхсознания и абсолютной бессознательности… но там не скучно… я в первые в жизни поняла, что такое скучно и что такое нечего делать, сквозь странную лень прикрытую желанием рости и двигаться… лень и не внимание ко времени. Это то что в первую очередь характеризует человека, как состоявшуюся, осознанную личность: быть во время и вовремя не быть. В общем и целом это очередной выдох, перед новым вдохом… Слава твоему дыханию Брахма… безликий и бескрайний, вынырнувший их великого Безначалия… благодаря великой Матери и ее Водам… Все есть вода и ее школа воистину прекрасна в своем глубоком, лишенным силы гравитаций… где исполняется мечта о полете… где между я и я ничего нет, да и я тоже пустой звук, который лопается как пузырик воздуха спешащий к поверхности… Свобода… выбора, слова… свобода от самого себя… и только так, только методом исключения мы можем достигнуть ее, когда никуда не спешим, когда никуда не идем… все в едином синем…