Как всё в любви бывает сложно.....

Как всё в любви бывает сложно...
Бори Борис Рудин
стихи в прозе

Уходят в полночь ожиданья,
и листья гонит день осенний.
Ложатся росчерком признанья,
красивой завязью последней.

Воспоминания, как птицы:
их мысли не удержат в клетке.
И тихо падают с ресницы
судьбы врачующие метки.

Штампуя памятью открытки,
в тиши ночной сроднясь с мечтою,
любви последней фотоснимки,
как лист осенний, снег укроет.

Наверно явь любовь врачует,
покрывши стёртое заплаткой,
и будней, серых ливней струи,
ложатся повестью в тетрадку.
***
Как всё в любви бывает сложно,
всё неожданно и странно...
И мы летим не осторожно
туда, где страсть залечит раны

ушедших чувств...Где правит сырость,
свой род для тленья умножая,
где слов заученных пустынность
не станет больше дверцей рая.

Корабль судьбы несёт теченье,
травою обрастая в штиле,
и только в пищу для терпенья
свои отвязываем крылья...

1
Красивый вечер...Хлопья снега
нам рисовали плечи мелом,
был интересен запах хлеба
волос твоих пшенично-белых.

И шёпот, словно волн приливы,
из губ срывался неустанно,
и дождь стуча играл на сливах,
в душе и форте, и пиано.

Писалась музыка Шопена,
и вальс кружил по ветру листья,
и сердце вырвано из плена,
в разлуке слало страсти письма

с желаньем встречи... И погода
на небо тучи разгоняла,
и перепутав время года
весна зимою начиналась...
***
Как всё в любви бывает сложно:
семейных уз разбив оковы,
душа врачует сердце ложью,
в груди рождая чувства снова.

И разрывая цепь терпенья,
любви забытой, серость будней,
летит к нему без сожаленья,
влеченью вторя - будь что будет...

2
Он жил размеренно и строго
в своём быту и просто в жизни.
Всегда заученным уроком,
предав желанья укоризне.

Принципиально гнал из сердца
пустых стихов засохших слёзы.
И даже грусть дурацким скерцо
не рифмовала - грёзы-розы.

Она ворвалась и осталась,
глубокой с кровью рваной раной.
Ему в начале показалось,
тот миг любви небесной карой.

И пусть она пришла чуть слышно,
и за дверьми весь век стояла.
Дождём стучась по мокрым крышам,
на стёкла письма присылала...

Он ей вначале не поверил,
стирая азбуку посланий,
и закрывал цепочкой двери,
держа на привязи желанья.
***
Как всё в любви бывает сложно,
мы все зависим от везенья
и всё внимаем осторожно,
в её загадочные пенья.

В её шаги и перестуки
в груди - стакатто каблучками,
в её трепещущие звуки
и стоны тёмными ночами.

Но как становятся нежнее
с её приходом краски жизни...
И мы в цепях её немеем,
все..От рождения до тризны.

3
Писать стихи - какая глупость...
слова в цепочку составляя,
сгорая в буднях как ненужность,
им не открыть ворота рая.

И только искренностью звуков
будить в душе шальные мысли,
где место заняла разлука,
где за окном дожди повисли...

Где для любви надежды мало,
где вера спит укрыв колени,
где сердце греет одеяло,
упав в объятия вселенной.
***
Как всё в любви бывает сложно...
и как трудна её наука:
там где нельзя - там всё... возможно,
а где возможно - там лишь скука

разделит мир любви и страха,
забудет все слова и чувства,
где осуждённому для плахи
предложит смерть свои искусства.

А мы всё ждём простых решений.
И после долгих дней разлуки,
в ней ищем чудо исцеленья,
для встречи раскрывая руки.

Но этот шанс мечты летящей,
всего лишь шанс... для многих судеб..
В последний миг любовью ставшей
там, где её забыли люди...