Воспоминания о гастролях 2002 года

Средь огромных домов растерялась я,
Богатейших, квартальных витрин.
Ах! Америка! Ты ли красавица?
Иль один лишь большой магазин?

От Нью-Йорка повеяло холодом,
Небоскрёбы - колодцы стоят,
И никто не страдает от голода.
Накормить здесь повсюду хотят.

Авеню по линейке размерены
На Бродвее, устанешь считать,
Всё красиво ,до грамма проверено,
Но не хочется, как- то гулять.

Наши люди - " судьбой обделенные",
Продолжают себя истязать,
Всюду ищут товары дешёвые,
Чтоб, потом, подороже продать.

Всё по доллару здесь предлагается,
" Бедолагам", никак не понять,
То, что брошено, или валяется,
Если гордый, нельзя покупать.

А Манхэттен, вот страшное кладбище:
Фотографии, вещи висят,
Те, кого потеряли в развалинах,
С фотоснимков с улыбкой глядят.

В сентябре здесь случилась трагедия,
Не вернуть уж, погибших людей,
И от них лишь одно там наследие,
Увезенные горы камней.

Смог стоит там, как в дни происшествия,
И, как трудно тот воздух вдыхать,
Толпы ходят здесь, как путешествуя,
Продолжают и есть, и снимать.

Брайтон - бич, здесь своя резиденция,
И английская речь не звучит,
Здесь Одесса, царит интервенция,
Но местечко в Нью-Йорке стоит.

Наши Севы и Мойши, и Мусеньки,
Там свободно и вольно живут,
И, как прежде, в Советском Союзе им
Хлеб "Орловский " всегда продадут.

В магазинах стоит та же очередь,
И на ужин колбаску берут

Двести граммов, приучены были ведь,
Будто больше им здесь не дадут.

И Театр встречает вас запахом,
На Руси, что " спокон уж веков",
И капусткою пахнет здесь квашеной,
Всё по-русски и без" дураков".

Занавес, ну конечно из бархата,
И портьеры бордовые есть,
Дух советский царит здесь и властвует,
Побывать у них русским за честь.

Но, как только концерт начинается:
Содрогнётся рыданием зал,
Гимном этот процесс не кончается,
Русских песен народ долго ждал.

Не нужна им "попса", шоу - бизнес наш.
" Стеньку Разина" все здесь поют,
" Очи Черные", "Дорогой длинною,"
" Подмосковные "- спать не дают.

Эх! Душонка, ты душенька русская.
Ностальгия - российский удел,
Жизнь у них здесь всё та же, чуть русская,
Но полей нет и Брайтон - предел.

Языкам, почему то не учатся,
Навсегда здесь для русских барьер,
Так живут они, бедные, мучатся,
Будто прыгнули с места в карьер.

Им казалось, что здесь за границею,
Крылья их вновь, опять прорастут,
Понеслась, будто жизнь колесницею,
Жаль, что крылья уже не растут.

Так и маются, кто маникюршами,
Кто таксистом, хотя музыкант,
Гувернантками трудно пристроиться,
Здесь язык надо знать, плюс талант.

Так по-русски они и общаются,
Кругозор не хотят расширять,
От страны, вовсе не отдаляются,
Лишь по-русски умеют читать.

И газетки свои выпускаются:
Информация бьёт через край.
От рекламы глаза закрываются,
И дантистов, но хоть помирай.

Всё казалось у них, как положено,
Из России поставки идут:
Шпроты рижские, водка " Кремлёвская",
Вот, казалось бы мир да уют.

Но душа истерзалась томлением,
Не хватает чего-то, а ждут.
Их сменяют, растут поколения,
Этих русскими не назовут.

Это те исстрадались из прошлого,
Молодым их уже не понять:
Что такого в Америке тошного,
Отчего стариков не унять?

И уж тот, кто родился в Америке,
Никогда ничего не поймёт.
На таможнях не бились в истерике...
Нет России... У них здесь полёт.

Тот, кого все считали предателем,
Свою жизнь, уж давно " оттрубил".
Но не стал он приличным издателем,
" Жёлтой прессой", лишь всех завалил.

И теперь - гордо так произносится:
Человек мира - вот он ведь я,
И немного, лишь паспорт износится,
Он забудет, откуда семья.

Поколенье советских потеряно,
Кто, кого, и когда обманул?
Семена их по миру рассеяны,
Будто свечку их ветер задул.
8 сентября 2009 года

Бывшие

Сколько мною дорог уже пройдено,
По огромной планете Земля.
Светлой песнею, ты моя Родина
Покорила навеки меня.

От чужбины теплом не повеяло,
Нет там русского духа, поверь!
Много " бывших Российских" рассеяло,
И тоскуют их души теперь.

Нашей, русской тоской покалечены.
Поколенье пропало для нас,
Со слезами в глазах нами встречены,
Но огонь в них ещё не погас.

Искалечены странным сознанием,
Что навеки потеряна" мать".
Понимают они с опозданием,
Птицу им не по силам поймать.

Мичиган, будто, те же берёзоньки,
И осины дрожат на ветру,
Но нет полюшка, где же вы росыньки?
Что мальчишкой любил поутру.

Чужестранцы, как биркой отмечены,
С этим вы уж смирились давно.
Кадры прошлого вами засвечены,
И прожить той судьбы, не дано.

И душа привыкает к страданиям,
И лишь, дух не дано нам, убить.
Если верить старинным преданиям,
Где родился, там надо и жить.
5 сентября 2009

Ванкувер

Ванкувер - концерт вечерний,
Канада встречает позёмкой.
Приветствует Русь по - дочерни,
И красные флаги каёмкой.

Накрыт стадион коврами,
Работаем на пределе.
Взрывается зал над нами,
Ликуют душа и тело.

Российское любят искусство:
С трибун " Калинка " несётся,
И наше русское чувство
В канадских сердцах отдаётся.

Мы славим Россию по Миру,
Канада нас принимает,
И хоть здесь свои кумиры
Восторженный глас отвечает.

Наутро в Штаты дорога
И ждёт Ниагара в пути.
Далёк свет родного порога,
Но с честью легко идти.
7 февраля 2010 года