Я сочиняю... это... для тебя.
Пишу письмо в неведанные дали,
Где ты живёшь...наверное, любя
Всё то, что мы с тобою потеряли.
Наверное... как все... с утра спешишь-
Дела влекут... пространство нам сужая.
И что-то на прощанье говоришь,
Тому.... кто этим утром провожает....

Я сочиняю... в парке.... у пруда,
О красоте распушенности лилий.
О том, как мы любили иногда,
Смотреть на их изломленности линий.
На красоту ночных созвездий звёзд,
На наготу твоей дрожащей кожи..
Любить тебя...любить...любить, всерьез
И стать твоим...единственным...быть может.

Я сочиняю... для тебя... стихи,
Их сквозь окно... дождливое... читаю.
И Богом не прощённые грехи,
На лист... бумажный... молча собираю.
И сквозь туманность утренних дождей,
Через моря... в неведомые страны,
Несу печаль и боль души моей,
И этим... вновь... залечиваю раны...

Я сочиняю... в стол... как в никуда,
И знаю... слов желания напрасны.
Что в небесах... вечерняя звезда,
Лишь для тебя.... знакома и прекрасна.
Но вслед твоим стучащим каблучкам,
Захлопнув на душе... открытой... двери,
Я... это сочиняю небесам,
Лишь им известны все мои потери....

Я сочиняю.. это... для тебя...
Я этим буквам слепо доверяю.
И жёлтые листки календаря,
Вновь... как года... ушедшие... считаю.
Проснётся Лондон твой... иль мой Париж...
Спешишь... А жизнь минутами стекает...
И что-то на прощанье говоришь,
Тому... кто этим утром... провожает...